Au-delà du bord

Contexte du projet

« Ce n’est pas de la glace. » C’est la première pensée qui m’est venue en voyant la pente glacée qui bloquait notre chemin. J’ignore pourquoi je l’ai d’abord rejetée ; peut‑être étais‑je simplement submergé. Depuis notre arrivée au Népal, rien ne se passe comme prévu : le mauvais temps a retardé les vols, réduisant notre fenêtre d’action. Le plan était que Ryan et Ryno établissent un Fastest Known Time (FKT) sur une section du Great Himalaya Trail, traversant le Népal d’ouest en est, sur plus de 1 400 km et un dénivelé cumulé de plus de 70 000 m. Voilà le projet.

Lorsque Ryan m’a proposé l’idée, il y a presque deux ans, je l’ai idéalisée. Les mots « traversée » et « Himalaya » ont immédiatement fait naître en moi images et émotions. Fasciné depuis toujours par les racines nomades de l’humanité et le malaise de nos vies sédentaires, j’ai consacré une décennie à ce thème dans mes films. Le Népal était le terrain de jeu idéal. Je savais que ce serait difficile, mais je pensais que c’était possible.

Le passage glissant

Nous étions à peine deux jours de marche lorsque nous avons atteint le village de Hilsa, à l’extrême ouest du Népal, à la frontière tibétaine. C’était le point de départ prévu. La glace bleue qui s’étendait devant nous n’était pas en soi un problème ; c’était sa pente douce qui menait à une chute de 300 m dans le vide. Aucun détour possible. En termes d’alpinisme, cela n’aurait rien signifié, mais nous étions chaussés de baskets, sans corde, sans crampons et avec une seule piolet pour huit personnes. L’hiver tardif nous avait pris au dépourvu ; personne n’avait encore franchi le col cette saison.

Je suis tombé, glissant jusqu’à Ryan et Ryno, essayant de cacher mon irritation. Nos guides et porteurs discutaient entre eux, certains marchant prudemment le long du mur rocheux, saupoudrant la glace de terre. En contrebas, la rivière Karnali serpentait dans sa vallée. Un faux pas et la mort était certaine.

« Peut‑être que je suis naïf, mais je ne pensais pas que cela deviendrait une question de vie ou de mort. » Je ne voulais pas dramatiser l’aventure ; le risque était réel et aucun de nous ne s’y était préparé. L’expression de Ryan montrait son doute, tandis que Ryno affichait une détermination inébranlable. Un regard sur son visage suffisait à comprendre que nous allions traverser.

Épuisé, les pieds meurtris, il était déjà tard. Ryno, le regard farouche, ne laissait aucune alternative. Ryan a marmonné : « Je suis l’idiot qui a choisi d’être ici. » Les guides avaient déjà recouvert la glace d’une fine couche de terre, offrant juste assez d’adhérence. Un porteur a glissé, glissant lentement comme au ralenti, mais a réussi à se stabiliser sans même fléchir. Pour eux, c’était simplement un autre travail ; pour nous, un rappel brutal de la réalité.

Le départ de Ryan et Ryno

Avant l’aube, Ryan et Ryno ont quitté le pont à la frontière népalo‑tibétaine, visant l’est, vers la frontière indienne, pour atteindre Darjeeling en moins de 28 jours. Leur objectif était de parcourir en moins de 12 heures le même sentier de cinq jours que nous avions emprunté, puis de revenir sur leurs pas pendant trois jours supplémentaires. Le Great Himalaya Trail n’est pas un sentier unique comme l’Appalachian Trail ; c’est un patchwork de chemins anciens qui s’entrelacent depuis des siècles. Notre rôle était de suivre, filmer et raconter leur tentative.

Le silence de la montagne

Six jours plus tard, nous nous trouvions dans le village venté de Kagbeni, dans le Upper Mustang. Nous n’avions plus de contact avec Ryan et Ryno depuis plusieurs jours, alors qu’ils traversaient la région reculée du Upper Dolpa. Le dernier message vocal de Ryan mentionnait qu’ils préparaient des piolets et des cordes pour affronter des conditions encore plus froides. Il m’avait demandé de ne rien dire à sa femme Vanessa pour ne pas l’inquiéter, mais il avait quand même posté des photos sur Instagram, piolet en main, comme un John Wayne.

Leur trace GPS s’arrêtait, puis restait figée pendant des heures. Vanessa, paniquée, m’envoyait des messages désespérés. Nous étions à 70 km, mais il aurait fallu plusieurs jours pour les rejoindre. Les porteurs transportaient un dispositif de suivi, mais aucune alerte n’était arrivée. Chaque nuit, je vérifiais compulsivement le site de suivi, sentant une responsabilité grandissante pour leur sécurité, même si nous ne pouvions rien faire concrètement.

Ces tentatives, ces records, sont souvent présentés comme porteurs d’un sens supérieur. Mais derrière chaque projet se cachent ambition personnelle, ego et désir de se prouver. Pour Ryan et Ryno, le GHT était avant tout une aventure, un cadre pour sortir de leur zone de confort et explorer une partie plus profonde d’eux‑mêmes.

Les épreuves du froid

Après des semaines d’attente, ils ont émergé du Dolpa, alors que l’hiver était à son comble. La plupart des villages étaient désertés, la neige recouvrant les sentiers et rendant la navigation quasi impossible. Ryno a dû enlever ses gants glacés pour manipuler le GPS, ce qui a entraîné de graves engelures : huit doigts gelés, deux d’entre eux noirs.

Résilience et limites

Lors de notre passage à Kagbeni, j’ai été frappé par l’attitude de Ryno. À première vue, cela semblait relever de la complaisance, mais des semaines plus tard, je comprends qu’il avait trouvé un équilibre mental pour accepter la perte de ses doigts. Quitter n’était pas une option ; il était trop investi pour abandonner.

Sa santé s’est rapidement détériorée : après une chute dans la région d’Annapurna, il s’est déchiré le quadriceps, puis, quelques jours plus tard, il a souffert d’une forte fièvre, de vertiges et de difficultés respiratoires. Ryan, inquiet, m’a demandé quoi faire. Ryno refusait de parler d’arrêt, même si son corps criait l’arrêt. Finalement, malgré la douleur, il a continué et a terminé le trek, établissant le FKT le plus rapide à travers le Népal à pied.

Cette expérience m’a laissé des questions : comment mesurer ce qui vaut la peine ? Jusqu’où peut‑on pousser son corps au nom d’une quête personnelle ? Dans nos vies modernes, où la survie n’est plus une préoccupation quotidienne, nous cherchons toujours un sens, parfois en nous jetant aux frontières les plus extrêmes.

Cet article a été publié pour la première fois dans Sidetracked Magazine, volume 12.