Confessions d'une femme de chambre n°3 : le charme et le charisme portent leurs fruits

Chapitre 3

(Rattrapez les chapitres 1 et 2 si vous les avez manqués)

On m’a longtemps répété que j’étais faite pour le secteur de l’hôtellerie : mon sourire communicatif, mon charisme chaleureux… je pensais pouvoir conquérir les clients les plus exigeants et être une collègue agréable. Eve, en revanche, n’a été impressionnée ni par mon sourire ni par mon attitude « je peux tout faire ». Au contraire, elle semblait m’en vouloir.

J’avais entendu parler du climat difficile du syndicat de l’hôtel, mais rien ne m’avait préparée à la réalité. Eve ne voulait pas de bavardages inutiles. Dès que j’essayais d’entamer une conversation – « Becky a l’air bronzée après son week‑end aux Bahamas » – elle retournait mes propos contre moi : « Ces réceptionnistes prennent trop de congés ».

Le fait d’être originaire du New‑Jersey m’a valu le surnom de « fille riche » parmi le petit groupe de femmes de ménage d’une cinquantaine d’années. J’ai rapidement compris qu’il ne fallait jamais porter de bijoux, de maquillage ou quoi que ce soit qui attire l’attention.

Ce n’est pas une mauvaise chose en soi, mais mes nouvelles ballerines Tory Burch n’étaient pas faites pour le nettoyage des douches. Eve a pris cela comme une offense personnelle et m’a retiré la responsabilité des salles de bains, se moquant de ma tentative de faire un lit. Les seules tâches qu’elle jugeait à ma portée étaient le ramassage des ordures et le pliage des sous‑vêtements et chaussettes sales jonchant le sol. Elle aimait répéter à qui voulait l’entendre : « Cette fille riche ne vaut rien. Qu’est‑ce que la direction embauche de nos jours ? »

J’ai ensuite découvert qu’elle percevait 2 $ de plus de l’heure pour son rôle de formation, soit près de 20 % d’augmentation de salaire. Eve faisait tout pour prolonger mon séjour le plus longtemps possible.

Épuisée et découragée, j’ai affiché un sourire forcé en rejoignant les autres responsables du service de ménage en fin de journée. J’ai hoché la tête, souri, tout en essayant de ne pas paraître désespérée. En changeant pour partir, j’ai vu plusieurs messages vocaux et textos d’amis de l’école supérieure qui voulaient savoir comment s’était passé mon premier grand jour. Aujourd’hui, je n’appellerai personne. Je ne peux plus simuler l’enthousiasme ; tout ce que je veux, c’est dormir.

J’ai cédé ma place dans le métro à une femme enceinte, bien que mon mal de dos rivalisait avec le sien. J’ai été bousculée pendant le trajet, persuadée que les autres passagers cherchaient à piétiner mes pieds déjà meurtris. Le découragement s’est installé. Quelle folie de croire que mon diplôme coûteux me propulserait immédiatement vers le succès ? Pendant deux ans, j’ai sacrifié ma vie sociale, abusé de caféine et irrité, persuadée que mon travail acharné finirait par payer. Le rêve s’est effondré.

« Beau master, ma chère ; pourquoi ne pas retourner frotter les toilettes ? »

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