Douanes colombiennes
Il n’y a pas de cocaïne qui quitte la Colombie, du moins pas depuis l’aéroport Rafael Núñez. Imaginez le nombre d’agents qui ont fouillé mon sac avant mon vol retour à New York : cinq !
Vous pensez sans doute à un trafiquant nerveux, en fedora et lunettes de soleil, scrutant les alentours. Pas du tout : je n’avais même pas de lunettes de soleil, et j’étais plus maladroit que furtif.
Qu’est‑ce qui a attiré leur attention ? Des restes de hashish dans ma valise ? Jamais eu l’occasion d’aller à Amsterdam. C’est en fait une simple pomme en bois laquée, sculptée à la main, avec une tige en étain, offerte par un artisan colombien. J’ai choisi cet objet pour son évocation d’Ève, du luxe et de l’interdit, et parce qu’il aurait fait un super centre de table.
Le terme « objets d’art » ne se traduit pas vraiment, et la Policía Nacional de Colombia ne comprenait pas pourquoi je transportais ce fruit brillant enveloppé de bulles hors du pays.
Il faut distinguer la police militaire de la police civile, mais l’essentiel, pour ce récit, c’est que tous les fonctionnaires portaient des uniformes impressionnants. Le premier agent a déroulé la pomme, m’a laissé tranquille, puis l’a passée à un second, toujours sans problème. Ce n’est qu’au troisième, probablement un haut‑gradé, que le scénario du film Brokedown Palace m’a traversé l’esprit : « Et si ma pomme était de la drogue ? »
Après un moment d’interrogation, l’un des hommes a même senti la pomme ! J’ai imaginé la prison colombienne, les bagarres et les cheveux en boucles. Finalement, l’officier le plus sévère a replacé la pomme sur la table, l’a re‑emballée soigneusement dans du papier bulle et du ruban adhésif, puis m’a rendu mon « objet d’art » avec un sourire chaleureux.
Aujourd’hui, la pomme trône sur ma table basse. Un jour, je la casserai pour fêter ça.
