Affronter ma peur du vide à Whistler, Canada
Je me souviens encore de ce moment où, au sommet de la tour Eiffel, mes genoux fléchissent en regardant le vide. L’année dernière, mon cœur battait la chamade en traversant le pont suspendu du Rio Grande Gorge au Nouveau‑Mexique.
L’une des expériences les plus angoissantes a été le balcon intérieur du Palais des Beaux‑Arts de Mexico, où une simple balustrade sépare les visiteurs d’une chute de plusieurs étages. S’en approcher m’a presque fait hyperventiler. Même les intérieurs de gratte‑ciel déclenchent une gêne dans mon estomac – une nuée de fourmis frénétiques, pas de l’excitation.
Le souvenir du plancher de verre qui s’est fissuré dans les caisses d’observation de la Willis Tower à Chicago me donne encore les paumes moites.
Lors de notre dernière visite, mes amis se sont précipités dans la caisse, fascinés par la rue en contrebas, tandis que je les suppliais de sortir, trempée de sueur, le cœur battant.
Mon acrophobie frôle la panique. L’EdgeWalk de la CN Tower à Toronto ? Un cauchemar. Descendre en rappel du plus haut bâtiment de La Paz ? Impensable. Les passerelles étroites au-dessus d’abîmes ? Hors de question. Les vidéos de balançoires géantes à plusieurs kilomètres de haut me donnent la nausée. Le saut à l’élastique ou le parachutisme ? Jamais.
Et pourtant, je me suis retrouvée au bas d’un escalier qui menait dans le vide, à quelques pas du saut dans le néant. À plus de cent mètres (l’équivalent d’un immeuble de 20 étages), attachée à un mousqueton, à une corde fine reliée à mon harnais, et à un câble d’acier de plus de 600 m à peine visible. Que pensais‑je ?
Ce n’était pas mon premier zip‑line. En 2007, Jess et moi avons testé une courte glissade en Cornouailles, au-dessus d’une plage. Après quinze minutes d’hésitation, nous avons sauté, terrifiées, et je suis restée malade toute la journée.
Sept ans plus tard, à Whistler, les câbles s’étiraient entre les montagnes à 90 km/h (55 mph), avec quatre autres descentes prévues.
Je n’étais pas venue de mon plein gré ; l’équipe du Great Coast Road Trip l’a organisée pour nous, femmes aventurières. Au départ, l’idée semblait amusante, mais le doute grandissait. Pouvais‑je reculer ?
En regardant les deux premières personnes partir, mon cœur s’est serré. J’ai supplié Rease de nous laisser passer ensuite, de peur que mon anxiété ne s’intensifie. À l’approche de mon tour, les larmes me montaient aux yeux. Pourquoi faire cela ? Rease, lui, débordait d’excitation. Abandonner aurait retardé tout le groupe.
Trois, deux, un… je me suis lâchée. Le cœur battant, j’ai foncé dans le vide, l’autre côté invisible, la vitesse qui augmentait, le gouffre qui s’élargissait. Mes pensées tourbillonnaient : « La corde va casser ! », « Un ours ? », « Qu’est‑ce que je fais ! »
Après ce qui a semblé une éternité (en réalité environ une minute), je suis arrivée tremblante, les jambes molles, prête à m’évanouir.
Quatre fois de plus ? Ce cauchemar s’est répété cinq fois. Incroyable !
Le groupe s’est amusé – plus vite, mieux c’était, certains même à l’envers (merci à Rease, le casse‑cous). Pour moi, chaque descente était une pure terreur :
*Cliquez sur l’icône du haut‑parleur pour entendre mes cris*
Rien ne s’est calmé ; chaque passage renforçait l’idée d’une fin imminente. Pourtant, j’ai tenu le coup sur les cinq traversées.
Terrible ? Ce n’est pas le pire. Répéter ? Peu probable. Mais j’ai vaincu ma peur.
Quelle est votre plus grande peur ? L’avez‑vous déjà affrontée ?
