Alors, tu veux voir un spectacle de sexe thaïlandais

BANGKOK – En Thaïlande, Brooke et moi avons décidé de visiter le quartier rouge. C’est célèbre, surtout pour le sexe, et nous adorons le sexe. Malgré les avertissements sur le côté sombre du quartier, plusieurs personnes nous ont assuré que le Patpong actuel était beaucoup plus « soft » que son passé sulfureux. Même le New York Times le recommande dans son guide "36 Hours in Bangkok". La dernière fois que le Times a recommandé quelque chose de « gris et dangereux », c’était un film de Michael Moore.

La vraie question était donc : faut‑il assister à un show sexuel ? On s’imaginait un burlesque des années 40, musique sensuelle, femmes en tenues très légères et peut‑être un fouet. Ça aurait été marrant.

Avec le recul, on aurait dû savoir que la Thaïlande – où le dernier Premier ministre a été renversé lorsqu’il est parti aux États‑Unis et où l’armée ne l’a pas laissé revenir – n’est pas faite pour la nuance. Donc on ne s’est pas étonnés d’être immédiatement abordés (on pourrait appeler ça une "agression") par des hommes qui nous invitaient à des shows. Chacun promettait le meilleur, et nous montrait un programme digne d’une affiche de Broadway X‑rated.

Lorsque Brooke a lu le premier programme, elle a eu un mélange de surprise et de nausée. J’ai étudié la carte un peu plus longtemps. Il y a quelque chose d’intrigant à associer le mot « pussy » à des noms improbables comme « chopstick » ou « rainbow » : une vraie Finnegans Wake de menus de spectacles.

Nous avons fait le tour du marché pour nous repérer. Deux types de spectacles se distinguaient : le rez‑déchaud où les filles en bikini dansent sur scène, et le deuxième étage, que Brooke a qualifié de « ne jamais monter à Patpong ». Nous nous sommes installés au bar, commandé une bière et un shot de whisky. Partout, des femmes en tenues légères traînaient dans les entrées, certaines menant des hommes occidentaux bras‑coudés vers des hôtels. Un garçon vendait des briquets projetant une petite scène de deux personnes en train de faire l’amour – pour ne pas devoir arrêter le porno en fumant. Bien sûr.

Nous avons commandé une autre tournée, nous sommes regardés dans les yeux. C’était notre avant‑dernière nuit d’un séjour de seize jours. Nous avions suivi la logique du "Quand on est à Rome" : « Manger de la street‑food vietnamienne ! Se faire masser ! Voler un bébé cambodgien ! » (Brooke a failli le faire). Peut‑être était‑il temps d’abandonner ce mantra et de simplement prendre un curry et de dormir.

Mais trois mots ont tourné dans ma tête : « ping‑pong pussy ». Ils rebondissaient comme une balle de ping‑pong. On dit que la curiosité a tué le chat, mais elle lui a aussi fait découvrir le lait ou la ficelle. Et si le "ping‑pong pussy" était ma ficelle ?

Avant que je m’en rende compte, Brooke a repéré un groupe de trois couples américains entrant dans un show. Elle a décidé que nous devions les suivre « à l’étage ». Sa logique (« si eux y vont, ça doit être sûr ») était évidemment bancale.

Nous avons emprunté un escalier étroit qui débouchait sur une salle du deuxième étage, à la taille d’un Starbucks. Une pièce ronde, sombre, enfumée, avec une scène circulaire au centre. Des petites tables entouraient la salle, toutes orientées vers la scène. Environ trente personnes étaient présentes, allant de frangins universitaires à un couple de personnes âgées aux visages immobiles, même lorsqu’une fléchette lancée depuis le vagin d’une danseuse atterrit doucement sur l’épaule de la vieille dame.

Notre serveuse nous a conduit à notre table. L’ambiance était plus d’appréhension que d’excitation. J’avais seulement jeté un coup d’œil à la scène; ce n’est qu’en m’asseyant que j’ai réellement compris ce qui se passait. Trois femmes, totalement dépourvues d’attrait et d’enthousiasme, déambulaient à moitié nues sur la scène, préparant le prochain acte. Le premier était « Pussy Open the Bottle », où une femme, sans grand bruit, s’accroupit sur une bouteille de Coca‑Cola et l’ouvre avec ses lèvres labiales.

Brooke : « Holy shit ! Une bière, s’il te plaît. »
Moi : « Moi aussi. »

La serveuse nous a indiqué que les bières coûtaient 100 baht chacune (environ 3 $). Les femmes ont ouvert d’autres bouteilles, sans aucune acclamation du public.

Pendant dix minutes, les trois femmes ont présenté une série d’actes : « Pussy Blowing Candle » (sur un gâteau d’anniversaire), « Pussy Shoot Balloon » (lancer des fléchettes pointues sur des ballons d’hélium depuis une position en arrière‑bent), puis « Pussy Smoke », qui était assez ennuyeux après le tir de fléchettes. Une serveuse‑hooker a crié une question à Brooke et moi, mais nous n’avons pas compris (elle parlait thaï). Elle a abandonné, laissant son cocktail sur notre table.

En regardant autour, chaque table avait un cocktail similaire au nôtre. C’était une escroquerie : le cocktail premium était ajouté à l’addition. Patpong : 1, moi : 0.

Nous avons fini nos bières et réfléchi à notre prochaine action. Une femme jouait du hautbois avec son vagin. Il était temps de partir. Un pot était posé sur la table, probablement pour la monnaie. Nous pensions laisser 200 baht et sortir sans discuter du cocktail.

Avant même de sortir le portefeuille, la serveuse a sauté, a pris le pot et l’a déposé sur la table principale. Une femme thaïlandaise, d’une quarantaine d’années, au regard aussi sérieux que la mort, nous a tendu un papier. Le total encerclé en bas : 3 400 baht (≈ 100 $). Brooke a immédiatement protesté : « Non, non, non ! Nous n’avons commandé que deux bières ! » J’ai vu les détails : 300 baht par bière, 1 200 baht pour le cocktail mystère, 1 600 baht pour le spectacle (annoncé gratuit).

J’ai expliqué à la femme que la serveuse nous avait dit 100 baht la bière. Elle a rétorqué que c’est son bar et qu’elle fixe les prix. Avant que je ne puisse argumenter, Brooke a encore crié que nous ne paierions pas.

La Thaïlandaise a rapidement rayé les frais du spectacle et du cocktail, ramenant le total à 600 baht (≈ 20 $). Elle a dit « À vous de jouer, cowboy. » J’ai refusé de payer plus que 200 baht, jeté l’argent sur la table et fixé la femme du regard. Une autre femme sur scène faisait quelque chose d’inimaginable avec son vagin. La tension était palpable. Brooke a alors saisi ma main et a dit : « Allons‑y. »

Erreur.

Avant qu’elle ne me tire vers la porte, un homme imposant, assis tranquillement à côté, s’est levé. La « mama‑san » (propriétaire) est sortie de derrière la table, s’est mise en face de Brooke, a pointé la scène et a déclaré : « Vous ne payez pas ? Vous dansez ! »

Pour ceux qui n’ont jamais fait face à un exploitant de « sex shop » thaïlandais qui ordonne à votre copine de souffler un gâteau d’anniversaire, de lancer une fléchette ou de jouer un air avec son vagin, c’est tout simplement terrifiant. Plus tôt dans la journée, Brooke et moi avions parlé du film Brokedown Palace, où Claire Danes incarne une Américaine attirée par un garçon qui la conduit à du trafic de drogue. Nous ne savions pas si elle mourait à la fin, mais le trajet jusqu’à ce point était affreux. Pensais‑je vraiment que des goons thaïlandais allaient nous entraîner dans une pièce secrète devant tout le monde ? Non. En valait‑il la peine ? Pas vraiment.

Brooke, cependant, a vu les choses différemment.

Alors que la plupart des femmes se seraient recroquevillées face à une mama‑san en colère, Brooke est restée ferme. Elle criait « Non ! 200 baht ! Pas plus ! » tandis que la mama‑san pointait un seau de balles de ping‑pong sur scène, interprétant le mot "danse" à sa façon. Un homme derrière elle, bras croisés, semblait savoir se battre. Ce n’était pas bon.

Je me suis rappelé que les 200 baht que j’avais utilisés pour les bières étaient tout l’argent qu’il me restait dans le portefeuille. Le reste était en pièces. Brooke tenait son sac d’épaule comme un bébé. J’ai changé de tactique : « Je n’ai plus d’argent ! » J’ai sorti mon portefeuille, l’ai ouvert, vidé mes poches, montré des pièces et mon baume à lèvres. « Vous voulez que je paie ? Je dois aller à un distributeur. » La mama‑san a scruté le sac de Brooke, puis a reculé. « D’accord, allez au distributeur, juste à l’extérieur, puis payez la note. » J’ai traîné Brooke par la main, l’ai poussée à travers la foule du marché, comme dans un film d’action, jusqu’à une petite rue où nous avons pu reprendre notre souffle.

Brooke : « C’était un sacré spectacle. »
Moi : « Oui, maintenant rentrons chez nous. »

Ce récit a d’abord été publié sur le blog de Dan Murphy, Redacted, et est reproduit avec permission.

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